Une photo supposée de Rimbaud dans les années 1880

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Mais que reste t-il de lui aujourd'hui outre ces rares clichés séculaires ? Qui le lit encore, le dévore, le boit sans faim ? Qui l'aime pour sa poésie et sa vie aventureuse, pour ses deux vies emmêlées, pour son mystère d'homme comète parti s'échouer dans le désert ? De toute façon, la poésie tout le monde s'en fout depuis bien longtemps, et c'est très bien comme ça. Que les oeuvres restent dans la poussière des rayonnages, et que les mythes soient triturés par la bêtise ambiante. Comme le dit Bedos : "Si Che Guevarra avait eu la tête de Robert Hue, tu voterais UMP comme tout le monde".
Toujours est-il que si j'ai un fils un jour, dans une vingtaine d'années, il se pourrait fort qu'il s'appelle Arthur. Et pas uniquement à cause de l'opéra d'Ernest Chausson. Bref, je vis dans une époque qui me répugne.

Les Déserts de l'amour

        Cette fois, c'est la Femme que j'ai vue dans la ville, et à qui j'ai parlé et qui me parle. J'étais dans une chambre sans lumière. On vint me dire qu'elle était chez moi : et je la vis dans mon lit, toute à moi, sans lumière ! Je fus très ému, et beaucoup parce que c'était la maison de famille : aussi une détresse me prit ! j'étais en haillons, moi, et elle, mondaine, qui se donnait ; il lui fallait s'en aller ! Une détresse sans nom, je la pris, et la laissai tomber hors du lit, presque nue ; et dans ma faiblesse indicible, je tombai sur elle et me traînai avec elle parmi les tapis sans lumière. La lampe de la famille rougissait l'une après l'autre les chambres voisines. Alors la femme disparut. Je versai plus de larmes que Dieu n'en a pu jamais demander.

        Je sortis dans la ville sans fin. O Fatigue ! Noyé dans la nuit sourde et dans la fuite du bonheur. C'était comme une nuit d'hiver, avec une neige pour étouffer le monde décidément. Les amis auxquels je criais : où reste-t-elle, répondaient faussement. Je fus devant les vitrages de là où elle va tous les soirs : je courais dans un jardin enseveli. On m'a repoussé. Je pleurais énormément, à tout cela. Enfin je suis descendu dans un lieu plein de poussière, et assis sur des charpentes, j'ai laissé finir toutes les larmes de mon corps avec cette nuit. - Et mon épuisement me revenait pourtant toujours.

        J'ai compris qu'elle était à sa vie de tous les jours ; et que le tour de bonté serait plus long à se reproduire qu'une étoile. Elle n'est pas revenue, et ne reviendra jamais, l'Adorable qui s'était rendue chez moi, - ce que je n'aurais jamais présumé. - Vrai, cette fois, j'ai pleuré plus que tous les enfants du monde.